Ser poeta cansa,
Na maioria das vezes, falta um fim.
Eu já prefiro a filosofia,
Se poética, melhor ainda.
Palavras precisas,
Necessárias para a manutenção da vida.
Preciosa é a palavra de alegria,
Saudosa, a de paz,
Compromissada, a que vivifica.
A palavra é rica. Pobre é quem não a pesquisa.
Sem demora, acaba falando tolices.
Eu, mesmo,
Muitas vezes, se não me retenho,
Faço até o que condeno. Ainda assim,
Ser poeta é uma dádiva, o seu olhar é sublime,
Capta da ponta do iceberg ao mais profundo abismo,
Mas
Só exponhe aquilo que lhe tem agredido a moral,
O senso.
Essa não é uma guerra para amadores
